窗外的伦敦在黑暗中沉睡。没有街灯，没有光带，只有远处偶尔传来的防空巡逻车的引擎声。他看钟，十一点、十二点、一点。时间过得像凝固了一样。
他翻文件，但看不进去。每一页都看了三遍，一个字也没记住。他想起那些法国水兵——他们不是敌人，只是运气不好，站在了错误的一边。有的人可能刚结婚，有的人可能刚当上父亲，有的人可能还在等着回家。会有人死的，他知道，但他不知道有多少。
秘书推门进来。“首相，咖啡。”
“放下吧。”
秘书没有走。“您不睡一会儿？”
“睡不着。”
秘书犹豫了一下。“您担心？”
“担心。”哈利法克斯说。“但不后悔。”
秘书没有再说什么，退了出去。
哈利法克斯站起来，又坐下。坐下，又站起来。走廊里偶尔传来值班秘书的脚步声，急促的，像是有什么急事。他听到门外有人说话，但没有人敲门。他知道，没有消息就是好消息。他怕消息来了，是坏消息。
电话响了。
他拿起听筒，手指在听筒上停了一瞬。他深吸一口气。
“首相，行动结束。”电话那头是海军部的值班军官，声音里带着疲惫。“法国战列舰‘布列塔尼’号被击沉，‘普罗旺斯’号和‘敦刻尔克’号重创。巡洋舰‘塔斯特司令官’号搁浅。其他舰只也有损伤。”
“我们的损失？”
“很少。法国人基本没有还手。”
哈利法克斯沉默了片刻。他的喉咙有些干，声音有些涩。
“伤亡呢？”
电话那头也沉默了一下。
“法国方面……约一千三百人。”
他放下电话，靠在椅背上。一千三百人。不是敌人，是曾经的盟友。他们的妻儿会在明天的报纸上读到这个消息。他们的母亲会在厨房里哭。他们的孩子会在操场上被人指着说——“你爸爸是法国人，英国人杀了他。”
他闭上眼睛，坐了很久。窗外的天色还是黑的，但远处有一丝光。他不知道那是路灯的反射，还是天快亮了。
他翻开日程本，在7月3日那一栏写下：弩炮行动，法国舰队摧毁，伤亡一千三百人。
再下面一行：德国人会重新评估。
再下面一行：等。
他合上本子，靠在椅背上。窗外，伦敦的天色渐渐亮了起来。阳光从云层后面透出来，照在街
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