孙孝义没笑。他看着西岭的方向，风吹过来，带着泥土和岩石的气息。
“人会怕，会犹豫，会骗自己。”他说，“猴子不会。它要是觉得那条路走不通，宁可饿死也不会去第二次。”
他顿了顿，声音低了些：“可它去了。还带了东西回来。”
这就够了。
吴守朴没再说话，默默点头，转身走了。孙孝义站在原地，手插在袖子里，摸了摸那枚旧铜钱。边缘磨得发亮，字迹模糊，可他还记得上面刻的是什么。
孝义。
他父亲给他起的名字。
风又吹过来，带着西岭深处的气息。他抬起头，看见云层又厚了些，可那道缝隙还在，像一道未愈的伤口。
他没动。
也没下令。
就那么站着，影子拉得老长，落在焦黑的土地上。
远处，铁掌蹲在林子边，爪子在地上划了两下，像是在画什么。然后它抓起一把松子，慢慢吃了起来，眼睛一直望着西岭的方向。
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