对抗另一场蓄谋已久的喧嚣。
“青霞，”
赵鑫轻声说，“帮我个忙。”
“什么？”
“把我刚才念的那两首词，抄下来。字写漂亮点。”
“为什么？”
“因为今晚，”
赵鑫看向窗外渐深的夜色，“我们要熬夜了。沾哥和辉哥不把《双蝶》的旋律憋出来，谁也别想睡。”
林青霞笑着点头，铺开宣纸，研墨，提笔。
笔尖落下时，谭咏麟正蹲在钢琴边。
用破锣嗓子试唱“寻花常恐花期误”；
张国荣站在白板前，手指虚空中划着旋律线；
黄沾和顾家辉头碰头，为一个转音吵得面红耳赤；
施南生三台电话同时接听，像个八爪鱼。
而赵鑫抱着他那把吉他，靠在窗边，轻轻拨了一个音。
弦震，血渍在纱布上，微微晕开。
像一朵提前绽开的、小小的梅花。
1978年的这个春夜，香港有两处地方灯火通明。
一处在中环的仓库，激光测试的光束刺破夜空，野心勃勃。
一处在清水湾的片场，钢琴声、争吵声、电话声、偶尔响起的吉他单音。
混杂成一首，粗糙却滚烫的创作交响。
而有一首叫《双蝶》的歌，正在这片嘈杂中，悄悄长出翅膀。
它将在不久后的某个夜晚，飞过利舞台的穹顶。
飞过邹文怀的激光烟花，飞进无数个在爱情里受过伤、却依然相信“生死不改情如故”的普通人心里。
有些战争，不用炮火。
用一首歌，就够了。
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