的东西。
是那种孕育出这一切的……土壤。
他的手指在键盘上飞舞，速度越来越快，仿佛要将这三天三夜积压的震撼、痛苦与思考，全部倾泻而出。
一行行文字，出现在屏幕上。
“……我们引以为傲的博士生，穷尽数年心血研究的世界级难题，只是他们一门基础课的期末考题。”
他写下这句话时，眼前浮现出那个物理系博士生，在听到龙河新生的那句“期末考题”后，瞬间煞白的脸。那种信仰崩塌的空洞眼神，钱立群恐怕一生都无法忘记。
“我们奉为圭臬的学术理论，只是他们用来进行思想实验的、众多工具中的一个。”
“他们可以轻易地调用来自不同学科的、我们闻所未闻的知识，去解决一个看似毫不相关的问题。”
“那种知识的融会贯通和思想的自由奔放，是我们现有的、壁垒森严的学院制度，完全无法培养出来的……”
写到这里，钱立群停了下来。
他靠在椅背上，身体深深地陷进柔软的皮革里，却感受不到丝毫的舒适。
一种巨大的无力感，攫住了他的心脏。
他想起了龙河大学的图书馆。那里没有一排排的书架，只有一个个独立的全息交互舱。学生们可以在里面，以一种近乎于“神游”的方式，构建知识模型，进行思维碰撞。
他想起了龙河大学的课堂。老师不再是知识的灌输者，而是一个个“项目经理”，他们只负责发布最前沿、最棘手的问题，然后引导学生，自己去寻找答案。
一个可怕的认知，在他的脑海中成型。
燕京大学，乃至全世界所有的高等学府，都还在用工业时代的流水线模式，生产着标准化的“知识工人”。
而龙河大学……
它在创造一个全新的物种。
钱立群的呼吸变得急促。
他坐直身体，双手重新放回键盘，眼中的血丝因为情绪的剧烈波动，显得更加狰狞。
他必须将这个结论写下来。
用最直白、最沉痛、最不留情面的方式。
否则，就是对燕京、对这个国家未来的不负责任！
他开始敲击报告的最后一部分，每一个字都仿佛是用尽了全身的力气，从骨头缝里挤出来的。
“校长先生，各位同仁。”
“我们和龙河大学的差距，已经不在于设备，不在于资金，甚至不在于师资。
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