在看着你写。”
林征握着笔，感到一种沉甸甸的温度。
不是物理的温度，是历史的温度，是情感的温度。
“我会好好用的。”他说。
“嗯。”老人点头，“写完了，告诉我一声。我虽然可能看不见了，但会知道的。”
林征又鞠了一躬，转身离开。
走到门口时，老人突然叫住他：
“年轻人。”
林征回头。
“记住，”老人说，“你写的不是历史，是人。是一个个活过、爱过、痛苦过、选择过的人。把他们写活了，你的书就活了。”
林征深深点头。
“我会记住的。”
他走出房间，轻轻关上门。
走廊里很安静，电视里的抗日剧还在放，但声音似乎没那么刺耳了。
他走下楼梯，走出老年公寓。
站在门口，看着眼前的长江。
江水浑浊，但浩浩荡荡，永不停歇。
就像记忆。
就像传承。
就像那些逝去之人留在这个世界上的，最后的痕迹。
他握紧了手里的笔。
黑色的，冰凉的，但在他手心里，慢慢变暖。
像活过来了。
像周文彬的手，穿过八十年的时光，握住他的手，对他说：
“写吧。”
“把今天的事写下来。”
林征深吸一口气。
然后，他打开手机，买了最近一班回北京的车票。
他要回去。
用这支笔。
把今天听到的故事，写下来。
把八十年前的嘱托，传承下去。
把那些不该被忘记的人，重新写活。
火车开动时，他看着窗外渐渐远去的重庆。
这座被战火焚烧过的城市，如今高楼林立，灯火辉煌。
而在某个老年公寓的三楼，一位九十二岁的老人，正坐在书桌前，用颤抖的手，写下今年的那幅字：
“好好读书，把今天的事写下来。”
她会一直写，写到写不动为止。
而林征，会用她给的这支笔，继续写。
写下去。
写到更多的人看见。
写到那些逝去之人，在文字里，重新睁开眼睛，重新呼吸，重新活过来。
这就是他
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