平，划出行距，江晚棠负责撒种子。向日葵的种子比指甲盖还大，黑底带着白纹，像撒了一地的小逗号。
“这些种子能长出多少花？”她数着手里的种子，突然觉得它们像一群藏着秘密的小家伙。
“包装上说能长二十棵，”林默蹲下来盖土，“到时候能绕后院半圈，金灿灿的，拍照肯定好看。”
江晚棠想象着那画面，突然笑了：“说不定能引来蜜蜂，到时候书坊里都能听见嗡嗡声。”
“那正好，”林默打趣，“让它们给你的风信子传粉，结了种子明年再种。”
两人说说笑笑，很快就把种子种完了。江晚棠给风信子浇了水，又在花盆边插了个小木牌，上面写着“风信子·2024”，字迹娟秀，是她的手笔。林默也在向日葵地里插了个牌子，画着个咧嘴笑的太阳，旁边写着“等开花”。
回到书坊时，发现门口站着个陌生的中年男人，手里拎着个帆布包，正对着“时光墙”上的照片出神——那是记忆展时拍的，阿桂的蓝布衫和周明爷爷的银锁并排放着。
“请问，”男人转过身，眼里带着些不确定，“这里是不是有位叫江晚棠的姑娘？”
江晚棠愣了一下：“我就是，您找我？”
男人从帆布包里掏出个旧相册，翻开最里面一页，是张泛黄的合影：年轻的江晚棠奶奶抱着个婴儿，旁边站着个穿军装的男人，手里拿着支桃木簪，正是江晚棠发间那支的样式。
“我是您奶奶的侄子，”男人的声音有些激动，“我爸临终前说，当年他从战场上带回来支桃木簪，是您爷爷托他交给阿桂奶奶的，后来阴差阳错，一直留在我们家……”他从包里拿出个红布包，打开来，里面是支和江晚棠头上一模一样的桃木簪，只是簪头的花纹更繁复些，“我找了好几年，才查到红鲤巷有个‘鲤声书坊’，没想到真能找到您。”
江晚棠的指尖抚过那支旧簪，木头的纹理里仿佛还带着温度。她突然想起奶奶说过的话：“你爷爷总说，桃木能辟邪，也能记挂，只要簪子还在，念想就断不了。”
林默看着两支并排放着的桃木簪，突然觉得红鲤巷的故事就像这些种子，不管埋得多深，只要有念想当养分，总有一天会破土而出，长成让人惊喜的模样。
男人留下簪子就要走，江晚棠却拉住他：“留下来看看吧，等向日葵开了，一起拍张照。”
男人愣了愣，随即笑了：“好啊，我也想看看，我姑父姑母当年守着的地方，现在是什么样子。
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