他们走了。”
林默握紧她的手，碎玉在掌心温热。他想起爷爷笔记里的最后一句：“所谓传承，不是把故事锁进箱子，是让它像运河的水，永远流动，永远鲜活。”
夕阳西下时，“鲤声书坊”的灯亮了，阿明在门口支起了小黑板，上面写着：“第一期故事会，主讲人：陈婆婆——《红鲤巷的桂花糕》。”
陈婆婆坐在长桌前，手里捧着个青花碗，里面盛着新摘的桂花，香气漫过书页，漫过青石板，漫过每一个驻足的脚印。林默和江晚棠坐在她身边，看着听故事的孩子们眼里的光，突然觉得，红鲤巷的故事从来没结束过。
就像运河的水，今天流过他们的指尖，明天还会流过更多人的掌心，带着桂花的香，带着墨汁的味，带着那些被记住的、被珍惜的、永远鲜活的时光，一直流下去，流向很远很远的地方。
“鲤声书坊”的第一盏灯亮到深夜时，陈婆婆的桂花糕已经被孩子们抢光了。林默蹲在柜台后，用软布擦拭着那枚拼合的碎玉，玉上的红绳被江晚棠重新编过，打了个同心结，绳尾坠着两小段桃木——一段来自她的桃木簪，一段来自太阿剑鞘的边角料。
“还在看？”江晚棠端着两杯热茶走过来，杯沿冒着白汽，在玻璃柜上凝出细珠。柜子里摆着新做的文创——用老槐树的木料刻的书签，上面拓着青石板的红鲤图案，每片书签的背面都有个手写的小字，是街坊们的姓氏：“陈”“张”“苏”“林”“江”……
林默接过茶杯，指尖触到杯壁的温热：“阿明说，明天有位老先生要来讲故事，是当年红鲤巷的邮递员，记得你爷爷和我父亲年轻时的事。”
江晚棠的眼睛亮了：“真的？我奶奶总说，当年爷爷追她的时候，天天托邮递员送情书，结果全被陈婆婆截胡了。”
“那是你奶奶记错了。”陈婆婆的声音从书架后传来，她正帮阿明整理旧书，手里捧着本1983年的《红鲤巷志》，纸页已经发脆，“是你爷爷自己不好意思，让邮递员把信塞在老槐树的树洞里，还是我帮着转交的呢。”她转过身，脸上沾着点灰尘，像个偷喝了墨汁的小孩，“那信上的字啊，比小林现在写的还丑。”
林默笑着摇头，目光落在柜台角落的铁皮盒上——里面装着街坊们为“红鲤故事会”准备的物件：张爷爷的煤炉烟囱（据说当年曾帮父亲藏过太阿剑的残片）、苏妄生找到的实验日志残页（上面有他父亲画的简笔画，是只吐泡泡的红鲤）、阿明母亲捐的旧课本（扉页有苏妄生父亲写的“赠学子
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