长，错过了世界的变化，错过了普通人的一生。而且他还要面对你母亲的死——那对他来说是‘不久前’的事，对我们来说是二十年前的记忆。时间感错位会带来很大的困扰。”
“我会陪着他。”
“你也要陪着自己。”王林认真地看着他，“守望者的道路是孤独的。你会看着世界变化，看着人们老去，而你自己——幽蓝眼睛的守望者——衰老速度会比常人慢得多。你可能要面对朋友一个个离世，面对爱人被困在时间中不知归期，面对永无止境的守望。”
李浩望向星空最密集的方向，那里有一颗特别亮的星星，周围的光晕是幽蓝色的，像清辞印记的颜色。
“我不怕孤独。”他说，“我怕的是……忘记她。”
王林从怀中掏出一本皮质封面的笔记本，递给李浩。那是李正阳在石屋留下的，他们在离开时带上了。
“你父亲的观测日志。”王林说，“里面记录了他成为锚点后的所有感受、观察、思考。最后一页有他写给你母亲的信，从没寄出过。读读吧，也许会有帮助。”
李浩接过笔记本，封面已经磨损，边角卷起。他翻开第一页，是熟悉的笔迹：“第一天。成为锚点的第一天。时间像蜂蜜一样粘稠，流动得极其缓慢。我能感觉到浩儿在远方长大，像看着快放的电影。疼痛，但必须坚持。”
他一页页翻下去，读着父亲二十年的守望。那些孤独的夜晚，那些对家人的思念，那些对时间的领悟，那些对未来的担忧。最后一页，确实有一封信：
“亲爱的晚晴，如果你能看到这封信，说明我已经不在了，或者，浩儿终于找到了这里。首先，对不起。我答应过要陪你到老，却在中途离开了。但有些事必须有人去做，有些守望必须有人承担。”
“浩儿长大了，我很想看看他现在的样子。他一定像你，聪明、善良、倔强。如果可能，请替我告诉他，爸爸爱他，永远爱他。”
“时间教会我一件事：所有的分离都是暂时的。在时间的尺度上，几十年、几百年，甚至几千年，都只是一瞬。我们终会重逢，在某个时间节点，在某个可能性分支，或者在时间的尽头。”
“等我，就像我在等你。在时间的长河里，爱是唯一不会消散的坐标。”
“永远爱你的，正阳。”
李浩合上笔记本，泪水再次模糊了视线。但他没有擦去，任由泪水流淌。在泪水中，他看到星空的光晕在荡漾，像水中的倒影，像时间本身的波纹。
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