“元璟。”她念了一遍，声音不大，像在确认这两个字的发音。停顿了一下。“程京京。”
“嗯。”
他站在原地。
她站在原地。
没有人动。T恤的下摆在她膝上五公分的地方，边角卷起来一点点。灯的光从她身后照过来，把她的影子投在他脚前，影子很长很长，从地毯上一直延伸到他的鞋尖。
他说：“你头发还湿着。”
“嗯。”
“会头疼。”
“嗯。”
他没有动。她也没有。
过了几秒——也许很长，也许很短，时间在那个房间里不太准确——他伸出手，指了指床尾方向的一条矮柜。“吹风机。我去拿。”他绕过大半个房间去拿吹风机，从她身边经过的时候，像是某种仪式完成了。
她坐在床边，他站在她身后。
吹风机嗡嗡地响，声音不大，在安静的房间里显得有点突兀。他的手在她头发里轻轻拨动，指尖偶尔碰到她的头皮或者耳廓，温的，干的。风是热的，吹在湿头发上，一股洗发水淡淡的香气混着热风升腾起来。
她闭上眼睛。
不是紧张，不是困，是那种——不用看，也知道。
吹风机的声音停了。
她睁开眼，他站在她面前，很近。吹风机被他随手搁在床头柜上，电源线还拖在地上。
他低头看她。她也抬头看着他。
灯光从天花板洒下来，两个人的影子叠在一起，分不清哪个是谁的。
“你的脸色好多了。”他说。
“嗯。”
沉默了几秒。
“谢谢你把我拉上来。”她说。
他没有说“不客气”。他什么都没说。
他就那样站着，看着她。她坐着，微微仰头。他的衬衫袖子还没放下来，卷在小臂上，露出的一截手臂上沾着不知道什么时候蹭上的水珠。
她伸出手，碰了碰他卷起的袖口。手指触到布料的边缘，湿的，从水里拉她的时候沾湿的，还没干透。“你的也湿了。”
“没关系。”
她的手指从他袖口移到他的手背。他的手不动。她的指腹贴着他手背的皮肤，很轻，像在试温度，或者不是。
他的手背皮肤很白，能看到底下青色的血管，细细的，像河流在地图上的分支。骨节分明，但不粗壮，是那种修长好看的手。干净。指甲修剪得整整齐齐，没
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