刻钟，写的却是同一个村子的名字，而那个村子早在三年前就搬空了。
他手指停在那两行字上。
名字不同，笔迹却相似，连“茅山”二字的写法都一模一样：第三笔横折钩勾得特别重，像是用力过猛。
他把簿子往后翻，又发现几处类似痕迹。有的写着“求平安符”，理由却是“家中鼠患严重”；有的自称“远道而来”，可登记的出发地根本不在通往茅山的路上。
他合上簿子，放在桌上。
窗外，阳光斜照进屋，落在桌角那支旧笔架上。笔尖悬着一滴干涸的朱砂，像凝固的血。
他没动，就那么坐着。
直到听见远处传来一声稚嫩的歌声。
是另一个方向，山腰的田埂上，几个割草的孩子也在唱：
“枯井三日雪不化，
黑衣小儿背残卷……”
声音随风断断续续，飘进窗来。
孙孝义站起身，走到门边，望着那片山坡。
他知道，这不是巧合。
童谣不是民间传开的，是有人在推，一点一点，像撒网。
他摸了摸袖子里的信符，还热。
又摸了摸怀中的玉印，凉意渗进指尖。
暖的在内，冷的在外，像两股力气在拉他。
他没再看那群孩子。
转身走到案前，提起笔，蘸墨，在一张空白纸上写下四个字：**童谣溯源**。
然后吹干墨迹，折好，塞进一个红布袋里。这是他以前装护身符用的袋子，现在空了很久。
他把布袋压在报事簿底下，像是埋了颗种子。
外面，歌声还在继续。
他走出偏殿，站在石台上，望向东岭方向。
太阳已经开始西斜。
他知道，林清轩和孟瑶橙已经在路上了。
他也知道，黄昏之后，事情不会就这么过去。
他抬头看了看天。
云层很薄，阳光刺眼。
他眯起眼，心想：这天，倒是挺干净的。
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