茅山练符，手抖得厉害，一笔画歪就得重来。清雅道长说：“符是命写的，不是手画的。”那时他不懂，现在懂了。
名单是拿命写的。
一个时辰后，赵守一回来，手里拿着一叠纸。
“八百三十四人报名。”他说，声音有点哑，“剔除伤员、独子、新丧家属，还有五百六十二人。”
孙孝义接过名单，一页页翻。都是熟面孔，有的见过，有的只听过名字。他按战力、经验、忠诚三项标准筛，划掉一个，就在旁边画个点。
赵守一坐在对面，看着他划。
“张大柱，去年冬天救过三个伤兵，会水性，留。”
“李二狗，擅攀岩，前月探路摔断过腿，剔除。”
“陈守信，使双刀，老家只剩个瞎眼老娘，剔除。”
划到第三页，孙孝义停了一下。
“王老七呢？”他问。
“死了。”赵守一说，“上个月中了血咒，熬了七天，走的时候攥着你的名字。”
孙孝义没说话，把那行空着的名字划掉，点了第四下。
名单筛到三百整，天快亮了。
他把最终名单抄到一张新纸上，按营别分好，交给赵守一：“去点将台，按顺序列队。我随后就到。”
赵守一接过纸，转身要走，又停下：“你真不改？”
“不改。”孙孝义说，“这就是最该去的三百人。”
“也是最不该死的。”赵守一声音低了下去，“可你没得选，我们也没得选。”
他走了。
孙孝义把原稿收进怀里，起身出门。
天边刚透出点灰白，营地依旧安静。巡哨的脚步声远远传来，偶尔有伤兵咳嗽两声。他沿着营道往点将台走，手里攥着那份名单，纸角已经被汗浸软了。
点将台前已经点了火把。
三百人整整齐齐站在那儿，穿着轻甲，背着短刃、绳索、火折子。没人说话，没人动。火光映在他们脸上，照出一道道轮廓，有年轻的，有年长的，有脸上带疤的，有缺了耳朵的。但他们站得一样直。
林清轩站在最前面，抱剑而立，目光扫过人群。
孙孝义走上台，展开名单，逐个念出名字。
每念一个，那人便上前一步，站到前排。没有欢呼，没有口号，只有铠甲轻响和脚步落地的声音。
念到最后一个，全场肃立。
孙孝义卷起名单，放进怀里。他往
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