兵还在说“放下我”，但没人听。
沟口，有几个部落汉子停下了脚步。
打头的是个四十来岁的黑脸汉子。
“百户。让我留下吧。”
大牛擦刀的手没停。
“滚。”
“我打了一辈子猎，活了四十三年，够本了。家里没婆姨没娃，死了没人——”
“我说滚。”
第二个人站出来：“百户，我也留下。”
第三个。第四个。
大牛擦刀的手停了。
他抬起头，看着这几个人。
“你们会反冲锋吗？”
“冲锋的时候站什么位置，前排倒了谁补上来，左翼和右翼怎么收，你们练过吗？”
几个人面面相觑。
“你们留下来，帮不上忙。”
大牛摆摆手，“不是你们不够硬，是这活儿你们干不了。”
“回去。活着回去，活着能打下一场仗。”
他把刀放下来，看着那个黑脸汉子的眼睛。
“死在这儿算什么？给我陪葬？我嫌挤得慌。”
黑脸汉子表情黯淡下来，他退了一步。
然后弯腰，对着大牛鞠了一躬。
这不是部落人的习惯，是汉人的习惯，是汉人给长辈或者敬重的人磕头前的那种弯腰，弯得很深，起来的时候眼圈是红的。
然后，他们转身走了。
沟里渐渐空了。
只剩下了……八十六个人。
大牛站在沟中间，慢慢数了一圈。
都是老面孔。
最早一批铁林谷出来的那几个，脸上的刀疤和甲上的锈迹一样老。
后来补进来的那些新面孔，也都变成了老面孔。
没人说话。
左边那个叫石头的，把盾上的血痂抠下来，抠完了，又拿袖子擦了擦盾面，像是在擦自家的锅。
右边那个瘦高个，长矛的头断了，他把断口在沟壁上磨，磨出了个新尖。
后排一个兵把斩马刀横在膝盖上，拿拇指试刃口。
有人把水囊里最后一口水倒进嘴里，咕咚一声咽下去，把空囊扔了。
有人在系甲带，系紧，拽了拽，再系紧一扣。
文山甲在微光里泛着暗沉沉的铁色。每一片甲叶上都沾着血和土，看不出原来的颜色了。
但铁，什么时候都是铁。
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