一场迟到了三百年的对话。
现在，他需要知道对话的“语言”。
而那个语言，可能就在傅芝芝要去找的资料里。
也可能，就在他自己身体里——那个让他“感觉特别灵”的天赋中。
齐怀远闭上眼睛，第一次主动去“感觉”。
不是抗拒，不是压抑。
而是倾听。
倾听血液里的呼唤，倾听大地深处的脉搏，倾听三百年前那些未说完的话。
然后，他听到了。
很轻，很遥远。
像是很多人在低语，像是金属在摩擦，像是风穿过废墟。
还有鼓声。
断断续续的，微弱的鼓声。
从地底传来，从他的血脉深处传来。
那是钮祜禄氏的鼓。
而鼓在说话。
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